Tout ce qu’on sait, c’est que le métier est mixte, et c’est déjà pas mal. Car dans le quartier voisin, trois meufs, oui oui, sont élues tous les mois « charbonneuses du mois ».

Elles sont badass, ils sont bravaches.

Aux yeux de Mizoo, Le Roux et Beno, elles sont tout simplement Les Filles d’à côté. Aux nôtres aussi, tant ce jeu subtil de rivalité et de séduction nous rappelle avec joie une sitcom d’AB Productions, version street et comédie de banlieue ! Et pourtant… C’est bien avec une mini-série de la RTBé du même nom que toute ressemblance ne saurait être purement fortuite, puisque oui, c’est une adaptation !

Dans la continuité de ce happening, Marcel·le débarque. Car iels n’ont pas dit leur dernier mot. Nouvelle approche, nouveaux terrains de jeux, nouvelle mise en abîme.

Mais chut … on n’en dira pas plus !

Car c’est bien là l’une des forces de ce spectacle subtil et grinçant : prendre à rebrousse-poil, emmener là où on n’avait peut-être pas envie d’aller et nous forcer à interroger nos représentations. Marcel•le est un bijou d’audace, qui déconstruit les rapports de genre à travers un humour désopilant et déstabilisant.

Les deux garçons ont maintenu le contact, tant bien que mal. Pas Anna. Il faudrait une guerre nucléaire – ou pire, un concert-retrouvailles – pour qu’ils la revoient…

Ce seront les deux, mon général ! Le temps d’une (peut-être ultime…) soirée au bord du précipice, ils vont réussir à vous faire rire en revisitant un par un les termes du bon vieux Sex, Drugs & Rock’n’Roll (R.I.P. Ian Dury…), tout en priant pour une seule chose : ne pas se faire attraper par leurs enfants.

À toutes fins utiles (par exemple, pour votre assurance), voici les conditions du sinistre : le pianiste Cosme Mac Moon (Achille Ridolfi) raconte le destin aussi strident qu’étonnant de Florence Foster Jenkins (Julie Duroisin), riche héritière américaine devenue célèbre en s’improvisant soprano colorature et en… massacrant les airs les plus célèbres du répertoire classique. Entre ses approximations mélodiques et ses costumes déconseillés aux épileptiques, on dira pudiquement qu’on a achevé des chevaux pour moins que ça…

Une chose est sûre : la cantatrice « qui chantait divinement faux », qui avait déjà inspiré deux films (l’un avec Catherine Frot, l’autre avec Meryl Streep), ainsi que la Castafiore à Hergé, ne va pas vous laisser indemne !

Autant prévenir : après Formica, le poulet-compote en famille du dimanche midi n’aura plus jamais le même goût. Voire plus de goût du tout. Car ce que révèle cette tragi-comédie en trois actes, c’est la vacuité de ces moments de vraie-fausse convivialité dominicale. Lorsque l’hypocrisie côtoie l’ennui, lorsque l’ennui entraine l’enlisement, lorsque de l’enlisement afflue l’angoisse. Et lorsque de l’angoisse déferle… le rire. Le vôtre !

Adapté de la BD éponyme de Fabcaro (l’auteur de Zaï zaï zaï zaï), Formica promet de vous laisser le cul entre deux chaises. Entre absurdie et ultra-réalisme, entre satire et grand guignol, entre comique de situation et dialogues au couteau (à viande). À table !